Ese edificio viejo y con impactos de bala es un lugar al que es fácil coger cariño. La facultad de filología parecía haberla hecho David Lynch. Esas paredes rojas, o verdes chillonas, esas luces de motel, esas ventanas que no cambian desde los años 40.
Escaleras viejas que da gusto subir (sus ojos son como escaleras), y una planta baja con unos microondas que parece que se han teletransportado desde otro sitio. Teletransporte de objetos aleatorios, no les importa mucho estar allí, a esos microondas, al lado de montones de panfletos de publicidad, y la máquina de refrescos, que con su brazo mecánico te coge una Coca-Cola y la extrae por un tubo retro-futurista. Al lado, la librería, con grandes obras de Nietzsche, o Chesterton, o muchos más, y libros de idiomas, y pequeñas joyas. Me da vergüenza preguntar por el señor King. ¡No has venido a la universidad para leer "La Zona Muerta", muchacho! Entre entendidos de literatura siempre tienes que fingir que no te gusta King, pero lo cierto es que tiene un apellido muy acertado.
Hay una plaga, una gran plaga de inspiración y cultura, y nuevas gentes, compañeros y personillas odiosas ya en el primer día. Tantas cosas en un solo día de trabajo. No puedes fingir que no te gusta estar allí. Llegas para quedarte, con uñas y dientes.
Y sus ojos son como escaleras aún.
